мы будто написали блюз
и стали вдруг почти свободны...
мы ждем, пока откроют шлюз
надежд, любовей и подводных,

шальных, неясных очертаний,
написанных тебе, мой друг,
мой плод безоблачных мечтаний
и обезличенных потуг...

мы видим, как танцует небо,
в крови туманов озаряясь
мы слышим, что сбегает небыль
в историях людей теряясь...

уходит крепко из-под ног
чужая, теплая разлука,
и незаметно, видит Бог,
нас к смерти вновь склоняет скука...