Мне, как всякой "сложной" девочке (условно девочке) - или, точнее, "условно девочке, которой кажется, что она ниибацца сложная", в целом нравятся писательницы типа Анны Ривелотэ или Марты Кетро. Они такие богемные. Они такие... с историей! Нет - с ИСТОРИЯМИ! Даже если они пишут не автобиографическую прозу, кажется, что все-все это с ними было. Может быть, и было... В таком случае вся их жизнь - это вереница безумных, упоительных, трудных и прекрасных романов... с наркоманами, распиздяями, моральными уродами и просто инфантильными козлами. Зато ТАЛАНТЛИВЫМИ. Иногда даже ГЕНИАЛЬНЫМИ. Почти всегда, если честно, потому что только гению простительно с утра засасывать в нос кокаин, днем пить шампанское, а вечером полировать все водкой и героином, разумеется, при этом разбивая не менее трех девичьих сердец за вечер (Героиня в это время рядом и ничуть не ревнует, ведь духовно он полностью принадлежит ей! е,ее,еей!) и ТВОРЯ. Даже если они не переживали по-настоящему с ними романы, а просто выдумывали, они вдохновленно выписывают ту самую "трудную, прекрасную, искореженную любовь".
И это так клево, если читать по одному их рассказу в год. Слезы наворачиваются на глаза, и ты вздыхаешь: "Живут же люди!" ходят в те... театры!
Но стоит прочитать больше трех рассказов той же Кетро из сборника "Зато ты очень красивый", как, пардон, хочется слегка стошнить. Ибо ну вообще непонятно: а куда, собственно, у этих девочек девался инстинкт самосохранения? Весь ушел в самоотреченный оргазм?