Мы... однолюбы... слепых бемолей... у клавиш белых...
Что будет с нами?..
Между твоим и моим берегами разлиты кем-то километры солёной воды...
Не ты... обнимаешь меня вечерами... когда осень дождит листопадом...
и я промокаю до наготы... а тот, кто рядом...
целует озябшие пальцы, горячим дыханием греет губы...
и смотрит лунно, чтобы касаться меня как ветром...
перообразно...
Мы... однолюбы... слепых бемолей... у клавиш белых...
так королевно... падают тенью пальцев сплетенья... на нот узоры...
и будто тонут... в прозрачной краске...
а мы с тобой всё пишем письма...
красками и монохромно,
словами и нотами,
ручками, перьями, клавишами,
будто любви многотомник…
его, нас от боли избавивший,
мы поставим потом на полку
в означенном временем здании,
между таких же изданий,
с закладкой из острых осколков –
стихов и чужих кривотолков…
