Старею… Боже мой, старею!
Уже не тянет на мужчин:
то в каждом вижу я злодея,
то каждый, мнится мне – кретин.

Старею… С каждым днем труднее
свой реставрировать портрет.
И тотчас зеркальце немеет,
лишь я к нему: «Скажи, мой свет…?» 

Не поднимают настроенье
ни побрякушки, ни тряпье.
Плыву бесславно по теченью –
авось куда-нибудь прибьет.

Болит спина и ноют ноги,
ломает, дергает, хрустит…
Пора бы подвести итоги,
Да что-то совесть крепко спит.

Маячит пенсия смешная –
последний мой ориентир.
И жизни линия сплошная
походит больше на пунктир.

Ну что ж, старею, так старею –
всему на свете свой черед.
Пойду, пройдусь-ка по аллее,
а то ведь жуткий гололед!

Женщина – прочитанная книга.
Разве это можно допустить?
Быть прочитанной – попасть к мужчинам в иго.
Снисхожденье и любовь у них просить?!

Нужно до конца прослыть загадкой.
Даже если восемьдесят лет…
На мужчин смотреть всегда с украдкой,
Мол, до Вас мне дела просто нет.

Улыбаться искренне, игриво
И с мужчинами как будто бы дружить.
Независимость их давит нестерпимо –
Им ведь нужно женщин победить.

Не стремитесь вызвать к себе жалость,
Если в лету канула любовь.
Для мужчин важна одна лишь малость –
Наша шаловливость вновь и вновь.

Чтобы грудь в волненье трепетала,
Улыбались сладкие уста,
Глаз счастливых тайна соблазняла
И пленяла наша красота.