Последнее тепло раздав, ноябрь вышел на прямую…
Он с грустью жёг листву в кострах, О тёплом солнышке тоскуя.
Ему наскучили дожди, с уныло-монотонным блюзом,
Он понимал, что впереди — всё зыбко: минусы без плюсов.
Рассыпав бусы по земле случайно сорванной рябины,
Вздыхая, думал о зиме — как в мире всё необратимо,
И у всего есть срок и час, и ничего тут не попишешь…
Ещё один закат угас, исчезнув за изгибом крыши…