Не торопись сказать обидные слова…
Не всё и не всегда в нас время лечит…
Пусть даже пролетят потом годА…
Слова те… Душу просто искалечат…
Не дай обидам сердце покорить…
И не пускай туда отростки мести…
Забудь всё… и начни опять любить,
Не уронив достоинства и чести…
Дай Бог тебе, терпения и любви…
Дай Бог, уметь прощать и просто верить…
Обидные слова… их прочь гонИ…
Когда уйдут… закрой плотнее двери…


Галина Воленберг

* * *

И снова вечер. За окном осень. Осень года. Осень наших жизней…
Пожелтела листва. Поседели виски. Дожди разукрасили серым небосвод.
Я люблю тебя. До сих пор. Вот. Смотри. От меня ничего уже не осталось.
Ничего из того, чем смогла я когда-то тебя покорить.
Сниму макияж – ты увидишь бледность.
Сниму одежды – заметишь бессилие в руках моих, которое проще назвать коротким прозвищем «леность».
Что ты сказал? Я, как и раньше красива? Ха-ха!
А как же судьи – зеркала? Что читают вердикты мне каждое утро, повторяя шепотом: сдала ты, старушка. Сдала…
Я люблю тебя. До сих пор. Я не знаю, зачем дано человеку любить так долго и бесполезно.
Почему я молчала? Ты забыл, что я родилась на Востоке?
Меня с детства учили тому, что чувства это не главное… А если мне тяжело, то я должна бороться с этим как-нибудь сама...
Почаще молиться.
Моя мать говорила: Чувства, которые ты считаешь в своей жизни главными, не должны быть главным в жизни другого, если вы не вместе...
-Главное – голова, а чувство лишь хвост, - не уставала она повторять. Вот поэтому я и молчала. Да. Я так же живу в Алматы.
Каждое утро смотрю из окна на горы.
Не представляю, как можно жить в домах, у которых нет щита из гор…
Горы – словно просят души человеческие возвыситься над горем. Горы, будто подставка для Неба.
Я люблю тебя. До сих пор. А впрочем… Какое тебе до этого дело? Ты прекрасно жил без меня все эти годы.
И не вспомнил бы, что я ещё где-то живу, если бы мать не окликнула меня по имени в этой привокзальной толпе.
Благо мать моя тебя не узнала. Она поседела после смерти отца. Да и память её поредела, как косы.
Седые косы - это так же грустно, как избитое болью сердце. Синее сердце. Синее от синяков, что подарила Любовь…


= Любовь - фантазии от одиночества =