...Нет, не осталось ни одной заполненной полки и бессонница вновь сосчитала меня до ста. в словарях ведь не пишут, что навсегда- просто: … безумно долго…, очень долго, да так, что не сосчитать. нет, не Индия открывает глаза, мысли, душу. не Бомбей, не Дели, не Хайдарабад. я так громко молчу, а меня не хочется слушать, словно нищий, ищущий пониманья в лохмотьях у врат. нет, не фильмы, не книги, не та, что "пока не разлучит" заставляет поверить в чувство на букву "Л". это когда старики ходят в парке неловко за ручку, и когда разбиваешься, но рядом становишься цел. и "я встретил тебя. я успел." *** говори со мной не о том, что бренно, расскажи, как падают у подножья камни, как их крутит ветер у долин и бездн. говори со мной. все вокруг пропали. зал пустеет. и пустеет кресло, что однажды занял мигом Бог в антракте, почитав программу, он покинул пьесу. говори со мной. жертвою в теракте мне придется быть? не соври, будь честен. слишком много соли. будь хоть ты да пресен. говори со мной. притворись, что рядом. сон ломает кости, исчезает воздух (он на ощупь - танец,свитый шелкопрядом). боже, расскажи, для кого ты создан? россыпью в ладонях умирают звёзды. говори со мной. я глаза закрою. я представлю: ты у вершин Говерлы, млечный путь искрится, плащ с неровным кроем кутает тебя от морозов скверных. говори со мной. мне бы знать: ты - где-то. жить несносной верой. говори со мной. я привыкла слушать. говори со мной. ты же рядом? ну же. Из дневника .... * Энн Лобанова... |