Мой маленький принц, мой крылатый хранитель роз, что каждую рифму насытил весенним ядом, Ты острыми иглами прямо под кожу врос и стал моим эго, решив задержаться рядом.
Болело ли сердце, горел ли огонь в руке, кружился ли ты в хороводе осенних листьев,
Всё падало словом, всё множилось в черновике, всё полнилось кровью ещё не рождённых истин.
Но мы повзрослели и вечность сошла на нет. А наше сиамство, увы, не родство по крови
И, марс обозначив важнейшей из всех планет, ты сам по себе начинаешься в новом слове.
Ты чувствуешь ветер. Ты знаешь – твои враги не точат ножей, но уже оправляют фраки. Т
Так что же тебе остаётся? Беги. Беги!
Твоя философия выше банальной драки.
Весна на твоём мятежном календаре и поровну встреч-разлук обещает сонник.
И, знаешь, не так уж и важно мне, чей апрель берёзовым соком исходит в твои ладони.
Всё будет как надо и тысячи льстивых лиц тебя отразят, и ты примешь от них присягу.
Когда же тебя коронуют, мой беглый принц, я лягу последней строкой на твою бумагу…
Ник Туманов
| |