Иногда - очень хорошо, что нет чем фотографировать.
Фотокартинки - такая штука, знаешь... они реально бывшее - как бы сужают. оставляют инвариантным. единственно возможным. прекрасным, но застывшим. смола живой реальности превращается в твердый камешек памяти, красивый - но недостоверный: как недостоверна всего одна из многанадцати граней диаманта.
Зато память - хранит ) и цветы из рук, и фонарь сквозь листья, и тени в переулке; и листву третьего двора сквозь первые два; и подбородком на рукивзамок; и мелькнувший грузовик, и предрассветный малиновый росчерк над рекой; и восход - эту вот смену кадров, почти рывками выдергивающую из-за горизонта алый мячик, закрыть глаза, распахнуть глаза, а оно уже добела ярчайшее с оранжевым ободом, и зажмуриться - оставив на сетчатке это светящееся, пульсирующее, нежное; и финальное отражение, оглянувшись, в витрине на крещатике.
Я перебираю эти моско-картинки, как настоящие отпечатки; я слышу птиц, шорох шин, запах кофе, вкус и тепло; и вот тогда как раз и случается то, о чем говорила на днях Дашука.
И я улыбаюсь )

Настроение сейчас - "думает о тебе"

[640x480]