Иногда начинает казаться, что в моей жизни мне для меня слишком много свободы. То есть не просто много - а именно слишком. Избыток. Кто-то из нас - или она, или я - друг другу не по размеру: то ли я ей тесна, то ли она мне великовата.
Особенно когда задумываешься над свободой нести ответственность за кого-то. о свободе выбирать угол взгляда на жизнь. работу. людей рядом. способ жизни. линии развития. Ну вот... вот много. Давит. А порой и душит.
И когда душит - очень хочется сказать "горшочек не вари".
НО.
Совершенно же очевидно, что, отказавшись хоть от толики отпущенного мне, откажусь автоматически и от некоей критичной_составляющей части самой себя. распадусь, как паззл, потеряю идентичность, _сдамся_ - в том смысле, в котором об этом
говорит Чингизид, перейдя к "к полному автоматизму внутренних процессов". А это действительно страшно, я уже дважды умудрялась валиться в эту яму, но оба раза судьба выталкивала на поверхность, и я ещё слишком хорошо помню, каково это было - _снова_ понимать, что - жива, жива, дышу, смотрю, слышу, плАчу от боли, но - чув-ству-ю, но - не-у-мер-ла.
И поэтому я молчу.
Вари, горшочек. Вари.
Видимо, наша личная степень свободы - это и есть самая серединка нашей сути.
ЗЫ. В этом постинге нет никакого подтекста, это просто_мысль.
/ЗЗЫ. Зато у меня, похоже, - сетевая паранойя./