Как то так без особой необходимости занесло меня в тюрьму. Ну, сейчас некоторые скажут, мол... Говорили и раньше.
Но зашел по собственному желанию. Стадный инстинкт: народ заходит, значит, и мне надо.
Хотя обычно стремятся выйти.
Местные чичероне о муках рассказывают. Благородную даму обезглавили. Графу отрубили голову. Королеве отсекли прекрасную головку.
Благородного мыслителя казнили... Еще королеву и опять обезглавили...
Нет, думаю, это не по нашему. Как то все мрачно безвыходно. Как длинные британские дожди.
Замок Ангела в Риме поболе будет, а гениальный скульптор и азартный кавалер Бенвенуто Челлини таки сбежал.
И особая форма местных смотрителей не вдохновляет. Ни местные серые стены. Вороны тут в законе, но на классическом зеленом тауэрском газоне преобладали голуби. Нет, думаю, пора ноги делать. А то ведь и оптимизм недолго растерять.
Народ в магазин течет. На память что-нибудь... Я понимаю память о премьере в Ла Скала...
Но память о тюрьме - мрачновато будет. И так жизнь не часто улыбается, так еще и сувенир о казнях.
Магазин ошеломил еще больше: маечки, кепочки, магнитики, зеркальца с видом башни и открывашка в виде топора.
Над всем этим - сапоги. Резиновые. Для луж, болотец и болот. Но с короной. Всегда казалось: корона - это возвышенно.
Оказалось - просто и утилитарно. По британски.
Так теперь корона с лужами ассоциируется. Мол, поскользнись... И голова покатится вместе с короной. Родственные это понятия.
Веселое такое место
1.
2.
3.
