Что-то я переработал. До легкого головокружения.

Пойду пройдусь до дальней пекарни.
Куплю чиабатту и вернусь в себя.

Она немножко не та. Нет того сладкого солнечного пшеничного зерна с обилием клейковины.

Из-за чего в хлебе появляются колоритные полости, словно мышка проела.

Зерно первого сорта отправляют за рубеж. И капли масла оливок тоже нет. 

Но что-то есть. Запах хлеба.

Это просто вечернее...

У другого  дома в моей жизни

1.


2.


3.


4.


5.


6.


7.


8.


9.


10.


11. Буонасера, синьор гатто! Добрый вечер, господин кот. 

Наступает вечер, котовское время...