Прохожу мимо тех, кто от сытого счастья устал,
чтобы к черной тоске прикоснуться рукой белоснежной.
Я умею бессильным ростком прорастать среди скал
и в ответ на оскал улыбаться печально и нежно.

Мне родня – молчаливые травы прозрачного дна,
что глубинную музыку гибкими ловят руками.
Я не стала бороться за счастье, и этим грешна,
Словно пенные хлопья летят в меня первые камни.

Не борцам, а бродягам по сердцу такое житье:
окна плачут, а двери открытые комнату студят.
Здесь металось и рвалось житейское счастье мое,
я его победила, таких победителей судят.

Но – явленье иных измерений - я вам не родня,
Говорливые судьи из розовощекой породы.
Я не стану бороться за счастье, простите меня,
серебристым мальком ускользаю в безбрежную воду...

Наталья Шмель