Одни вот пишут на «широку ногу»

Таким свободным росчерком пера,

А я, едва вступив на ту дорогу,

Порой сгораю просто со стыда.

За вирши эти, за корявы строчки,

Как будто запинаюсь на пути,

Стезя не ровна, то бугры, то кочки,

Так может и не стоит мне идти.

Но что-то жжёт, шевелится в мозгу,

И вновь беру я карандаш, бумагу.

Уже остановиться не могу,

Хоть сознаю, что многое - в клоаку.

Но если даже только пара строк,

Из сотен строчек, сочиненных мною

Достойна, чтобы ты прочесть их смог -

Я буду рад, что бился головою.

Взрывал свой мозг, и обливался потом

И, ожидая свыше озарения,

Считал себя полнейшим идиотом,

А после выставил своё творение.

И вот теперь вам надо оценить

И правду высказать в глаза «поэту».

А стоит ли ему, и впредь, творить?

Иль лучше бросить, всё ж, затею эту.

(АПос)