Басня о недоПоэте
Лия Кубишек
Жил-был поэт. Почти поэт.
Такими полон белый свет,
Мужчина самых средних лет,
Вполне приличный.
Он был не низок - не высок,
Не сатана и не пророк,
Хоть и женат, но одинок -
Все как обычно.
И не дурак и не чудак,
Он был обычный середняк,
Коптящий небо просто так,
Слегка цинично.
НО:
Он по ночам стихи писал,
Воображенье развивал
И рифм глагольных избегал -
Пыхтел, старался.
Он сотворить шедевр хотел,
Рыдая, мучился, потел,
И, выставляясь \"на расстрел\",
Так волновался.
Однажды Критика рука
Вдруг написала: \"Нафига
Ты строчишь столько барахла
Из фраз затертых?
Какой ты в задницу поэт??
И слог не тот, и рифма - бред!
Я дам тебе простой совет -
Бросай все к черту!\"
Ах, как расстроился поэт:
\"Мне без стихов - и жизни нет!
К чему теперь встречать рассвет?
Не понимаю...\"
Печаль упала на виски,
Он перестал писать стихи,
И тихо помер от тоски
В начале мая...
--------
Мораль сей басни такова:
1. Как больно могут бить слова,
И вы подумайте сперва
Над каждой фразой.
2. От сердца вьется строчки нить.
И, если есть что изложить,
Поэтом можешь ты не быть -
ПисАть обязан!
Как верно сказано, как будто обо мне.
Да я и сам, друзья, об этом знаю.
Рожденный ползать – юзит по земле,
Летать рожденный – в небесах летает.
Андрей Посохов
Куда ты лезешь,
С свиным-то рылом
В калашный ряд?
Ты не поверишь,
Считал я, милый,
Мне всяк тут рад.
Но дилетантства
Здесь не приемлют,
Вон, за порог.
Из дилижанса
На голу землю -
Такой итог.
Осенний ветер,
В пылу печали,
Сорвет фату.
И мне в ответах
Всегда кричали
Ату - ату.