Когда ноябрь закатным сполохом коснётся куполов церквей,
Текущих зыбкой бронзой по реке в залива лоно,
А тени в парках удлинятся, станут вдруг скромнее и точней -
Ты неожиданно почувствуешь себя бездомным.
В обрывках стройных строк проступит кляксой серое клише - «ничей»,
И заурядность тронет ласково за плечи вечер,
Обыденная пыль поселится средь тысяч мыслей и вещей,
Но наводить порядок будет незачем и нечем.
Как в рифме: среди тусклых копий устаёшь искать оригинал,
Беспомощно метаясь меж блокнотов и заметок, -
Так ты всё ищешь средь немого хора искренний вокал,
Чтоб зазвучать однажды с ним неслыханным дуэтом…
***
© Copyright: Алисса Росс, 2014
Свидетельство о публикации №114110307009
фото: Anna Morosini
Закаты всё длиннее… Дом во снах своих теряет лето,
на окна дышит осень, впереди зима белым-бела.
Ты тихо отворяешь дверь и, не включая света,
идёшь искать свечу – ты помнишь, что она когда-то здесь была.
Часы молчат… Знакомо мягок под рукою плюш дивана,
божок китайский улыбается из дальнего угла,
по стенам пляшут тени – в их объятьях так причудливо и странно
большая комната становится вдруг неожиданно мала…
Букет, засохший в вазе, осыпается под взглядом,
тетрадный лист белеет на углу стола,
шитьё, забытое на стуле, - милая вечерняя отрада:
фиалки крестиком, сиреневые нитки и игла…
Дрожит рука, и в тусклом свете оплывают строчки,
крик тишины – как боль поломанного птичьего крыла,
и замирает вдох над пропастью последней точки:
всё – как тогда, ты тоже здесь, и лишь ОНА –
ушла…
© Copyright: Алисса Росс, 2016
Свидетельство о публикации №116110300577
Я боюсь этой осени, где немота умиранья
Превращает всё сущее – в тлен, в бестелесность теней
И прядёт бесконечную пряжу закатов, холодных и ранних,
Запоздалых рассветов и серых томительных дней…
***
Из цикла "Потерянное лето"
© Copyright: Алисса Росс, 2018
|
|
