Потемки моего разума,что они значат хм.
Пустые,одинокие,без­ликие переулки.
Тени без масок,без лиц.без глаз.
Стены упокоенные в земли ,словно гроб хранящие в себе какую-то мистическую тайну и смысл.
Задачи-которой не существует,существо­вать ради существования,ходит­ь что бы ходить,стоять что бы стоять.
Эти тени превращают всё в темноту,к чему не притронутся. 
Окурки,грязная вода стекающая в канализационный люк.Посмотрев в эту воду,можно увидеть пару теней,которые соскальзывают туда вместе с водой.
А что с ними там происходит?Я не знаю.
Живут наверно,как крысы,чем то питаются,или не чем,зачем питаться,для чего?Тут нету смысла.Тут есть просто процесс.
Они шатаются в такт музыке.Так и днём,и ночью.Стоит только мне хлопнуть в ладоши,и все в тени въедаются в асфальт прячась как пугливые мыши.а Чего они боятся?Осколков реальности,истинны,­возмездия.
Они живут не для чего,они не понимают жизнь.
Они понимают жизнь такую,какая она происходит у них.
Хотя,у них ничего не происходит.Процесс ради процесса.
Зато можно любоваться закатами вечно,никуда не торопиться,и держать за руку очередную тень.
Так странно описывать что творится у меня в разуме на эту секунду,верней на вчерашнюю.В этом городке я зайду в кафе.Там никого не будет,ни одной тени.Радио выстраивает ряд частотных помех.Одинокая чашка кофе лежит на том же столике,опять дожидаясь меня около окна.Присев,постучу­ по столику пальцами,словно испытав ,из чего же он сделан. Сделаю глоток кофе.Только представить,если захочу ,это кофе будет со вкусом старого пепла,а если захочу,со вкусом аристократичного чая,или кофе.Главное сопоставить,вообраз­ить.Интересно,сейчас­ тут день,а кажется тёмная ночь.
Кстати,наблюдение,р­асстояние от земли до луны можно измерить чем угодно,от линейки до карандашей,суть не меняется.Значит из этого можно что то изъять,только что.Просто изменится количество карандашей которое ты потратишь,то есть,линеек будет меньше -логически,но смотря какие линейки и какие карандаши.
Потру подушечками пальцев себе переносицу.Давление­ от нереального кофе не повышается и не понижается,что очень кстати удобно,тогда зачем я тру себе переносицу словно у меня давление?Может быть,привычка,от выпитого кофе,или я так делаю когда задумываюсь.
Этот стол из темнейшего дерева,я даже такое не знаю,хотя честно признаться,я знаю мало редких деревьев,да и не редких.Дуб,клён,бер­ёза,осина,липа...что­ то ещё,не так уж много для человека ,который живёт среди этих деревьев 17 лет.А за эти 17 лет я могла изучить каждую историю дерева,их биологические физиологии и характерности,а так же знать название на латыни каждого,dubovus ostripus agtingus.А к чему я пришла,да так,я знаю только свои личные выдуманные название деревьев по латыни,а их характерность...кор­а,листики,веточки,ск­удно вообщем.Никакого простора для воображения.
Покручу чашку из под кофе в руке.Хм ,фарфоровая чашечка.Как же я люблю собирать фарфоровые и керамические статуэтки.Их так много.А эта чашка в этом городе,лишь символ этого незыблемого факта.
Интересно,а кушать тут дают,вроде тут должно быть всё.
Посмотрев в окно,за этими чёрными стенами можно увидеть место,где я очень люблю сидеть.Это море.Обычное море,но в нём соединено всё.Иногда в него падают снежинки,не касаясь берегов,падают себе в море.А какие там закаты,виды луны,и падающие звёзды.Луна и закат там в 10 раз больше.Что можно смело выписывать в воздухе пальцем большой круг луны.
Там нету времён года.Где то цветёт трава,по краям моей скамеечки на берегу стоят осенние деревья,в море падают снежинки,и распускается жасмин,но около моря-впритык,только­ песок.
Тут есть так много и так мало.
Тут можно многое и всё-равно действия ограниченны.
Можно наблюдать за процессами теней,которые делают всё просто так,от чистого хотения и без результативно.Делаю­т,потому что делают.Кто вторгнется в мой разум,того эти тени спугнут ,своей беззадачностью.
Этот мир меланхоличный и он утоп в себе.И где тут границы между утопией и антиутопией,не ясно.
А может эта граница живая и колеблется по мере обстоятельств,по мере воздействующих на неё.
Тут нету выгоды.Но что то всё равно перекашивает всё нутро от этого.Привычка?Не думаю.
Поставлю чашку из под кофе обратно на стол из тёмного дерева,чьё название я не знаю,а латинского тем более.
Я выгляжу в этом городе как уставшая путница,туристка,ко­торая пробует на вкус очередную местность,как кофе,так и этот город,я пью его до капли.
Как натянутая струна,этот город играет свою мелодию.
Смотрю на серую стену кафе,похожа на старую скомканную газету.
Этот мир без правил ,но мне,на эту секунду,на этой изменой параллельности,в нём хорошо,как не было хорошо нигде,потому что,именно он меня принял,как свою.