Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь обернуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно переспать,
А утром кофе, чай,прощай, мой «нечто»!
И мало тех, кого не хочешь отпускать,
Желая стать с ним одним целым и навечно.
Как много тех, кто предал, уходя,
Играя чувствами жестоко и бездумно,
Сжигая за собой мосты, шутя,
Так, зачастую, поступая неразумно.
Как мало тех, кто искренне простит,
Забыв всё то, что больно ранит душу.
И никогда в ответ не станет мстить,
Выплёскивая бумерангом зло наружу.
Как много тех, с кем можно просто жить
В одной квартире, спать в одной постели.
И, для словца, «любимый» – говорить,
Хотя давно друг к другу охладели.
Не промелькнёт любовь уже в глазах,
И не волнуют соприкосновенья.
От лжи душа купается в слезах,
И захлебнулось в горе откровенье.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Растить детей и радоваться внукам,
Существовать, но только не любить!
Душа привыкла к нестерпимым мукам...