Рвёт ветер листья с крон деревьев,
Летят листки календаря...
Уходит незаметно время,
Ни слова нам не говоря.
Уже зима не за горами:
Осталась горсть октябрьских дней...
И где-то, за семью ветрами,
Декабрь готовит в путь коней.
Всё как-то безвозвратно-быстро,
Как будто вовсе не со мной...
Как птицы в клетке, бьются мысли,
Роняя в душу непокой,
Печаль того, что не случилось,
И мечт не сбывшихся туман...
А мне сегодня лето снилось...
Мой недописанный роман...
Но... сон есть сон: однако, осень...
В душе и в жизни, за окном;
И ничего с неё не спросишь...
И не резон грустить о том.
Кленовый лист и чашка чая,
И песня «Женщина в любви»...
Я просто по себе скучаю:
По той... что где-то там — внутри.
© Copyright: Ирена Буланова, 2021
Свидетельство о публикации №121102106813
|
|
