Мне встречались такие семьи, в которых какая-нибудь бабушка высохшая, лежит себе — как одуванчик.

Внуки, правнуки ее любят. Ест она как птичка. Поклюет чего-нибудь и с какой-то книжкой лежит, читает.

Псалмы какие-то там. Про себя что-то мурлычет. А вокруг все «бегают». Дети — на учебу. Правнуки — в садик. У тех – бизнес. Те – на отдых. У всех все хорошо. Все бабушку любят.

Бабушка лежит, никому ничего не делает в принципе — ни хорошего, ни плохого.

Просто лежит с книжкой.

Потом бабушка умирает.

Ее отпевают. Предают ее земле. Совершают по ней «девять дней», потом «сорок дней».

И к сороковому дню приходят внуки, дети и говорят. «Что-то у нас в жизни все перекосилось. Что-то бизнес наш не «пляшет».

Что-то мы все переболели. Что-то мы все перессорились. И такое впечатление, что бабушка держала нас на плечах – всех».

Этот «одуванчик божий», этот «воробей в кровати», он – с этой книжкой в руках держал всех на плечах.
А они ж, думают, что «мы все такие умные».

«Я же бизнес свой создал потому, что я – такой умный».

«А я такой великий дизайнер, художник – потому что у меня великий талант. По мне Европа плачет. Меня скоро с руками оторвут».

Они все думают, что они такие все гении.

А эта гениальность она имеет разные корни.

Просто какой-нибудь святой, и тебе кажущийся бесполезным,

человек за тебя молится.

И – все.