МОИ ГОДА...

Когда мне было полсотни семь,
Сверлила мысль: что осталось
Прожить ещё? Такая малость!
Как много в мире грустных тем!
За восемьдесят мне теперь,
На мир взираю с некою улыбкой,
Хоть и понимаю: всё так зыбко,
Уж сколько перенёс потерь!
- Ах, где мои семнадцать лет?, -
Ещё задиристо Высоцкий пел, шутя!
Ему отвечу, сорок лет спустя:
- Они остались там, где нас уж нет!
А что года? Пускай себе летят,
Не стоит и грустить напрасно,
Ведь жизнь, по-своему, прекрасна,
Если даже - за восемьдесят...