ОСЕННИЙ ЛИСТ...

У осени печальные глаза…
Заметна в них безмерная усталость,
Будто у лета вся удаль вытекла в слезах -
Для осени ни капли не осталось!
Как раненый боец, припав к земле
Кленовыми ладонями, до срока,
Оставит осень на траве кровавый след
Тёмно-брусничного, рубинового сока…
Бывает, человеку в продрогшей полумгле
Вдруг явно слышатся загадочные перезвоны -
Охватывает ужас, почти нездешний бред, -
И в наступившей тишине - ни шороха, ни стона,
И вновь одолевает несусветная печаль,
И слышны вновь созвучия небесного органа.
И чьё-то обессиленное: - Жаль,
И чьё-то удивлённое: - Так рано?
Неужто же уже пора туда, за облака?
За призрачной цепочкой журавлиной?
Душа ведь так удивительно легка,
И так же непростительно ранима -
Тончайшей паутинкой на ветру
Трепещет, скручиваясь, извивается и рвётся,
В изнеможенье, стелется туманом по утру,
И сквозь себя просеивает солнце...
В круженье листопадов и времён
Порою чудится, что каждый только лист –
Один из миллионов, в числе многих,
Отнюдь, не заигравшийся артист
(Согласно утверждению Шекспира,
Так ощущавшего устройство мира), -
Растаявший средь шелеста имён,
Что падают Всевышнему под ноги...
У осени печальные глаза.
В них тайная, безмерная усталость!
Но всё-таки осталась бирюза
В глазах её, что, как-никак, не малость!
Да, всё-таки заря рассветная осталась,
И солнечные переливчатые блики на воде
По-прежнему улыбчивы, лучисты,
Хоть и тихо умирают по осени везде
Полётами обманутые листья...