ПЫЛАЮЩИЕ МАКИ ...

В полях, алеющих от маков,
Взор возбуждён, узрев этот огонь
И их узоры из непонятных знаков,
Когда подносишь к глазам ладонь!
А сорванные, вмиг поникнув тряпкой,
Как перед плачем сморщив лик,
Довольно быстро став охапкой,
Приобретают скорбный вид! Поник
Букет - а некогда ведь был загадкой!