ПОТУГИ...

Укоренился стойкий миф,
Мол, был до камнЕй охочь Сизиф,
Имея, кстати, здоровье не железное!
Мечтал сложить из них массив,
Иль что-нибудь большое и полезное!
Вместо эпиграфа

Немало тех пиитов, кто бессмертием
Себя увековечить тщит, понятно, что не плоть,
Поскольку, мол, начальство выдало по смете им
От общих благ весомую-таки, изрядную щепоть...
Им невдомёк, что этой функцией, до смерти вплоть,
Заведует не министерство, а Господь!..
И хоть они начальством почитаемы
За их потуги быть певцом родной Истории,
Неведомы они, никем на Свете не читаемы,
Им сроду не собрать и скромной аж аудитории!
Кого теперь винить: Судьбу ли грешницу,
Начальство, иль всё же собственный нефарт,
Но им такое несусветное мерещится и грезится,
Что может и Кондратий приключиться, иль инфаркт!
Но если разглядеть в ином их качестве,
Отставив обличительный трезвон,
Сермяга есть и в их чудачестве,
Есть свой, как говорят, убийственный резон...
Всю жизнь они потели от усердия,
Хотя приёмы заскорузлы были и стары,
А вот теперь, в эпоху милосердия,
Им захотелось эзотерики, точнее, её мишуры!
У истинных поэтов нет призов и благодарностей,
Тем паче - орденов, но каждый тем силён,
Что он не член той самой мафии бездарностей,
А удивительно талантлив или одарён!..