Памяти Володи Высоцкого...

                    "Кому воздать? С кого мы взыщем

                    Тут, у забвенья на краю?.."

                    Будто в Москве я, на кладбище,

                    Сняв шапку, в горестной тоске стою...

                                      Вместо эпиграфа

Нынче есть немало бардов-мотов,

К коим, вроде-бы, и я привык...

У них, как повелось, одна забота:

Коверкая, транжирить свой язык!

Но был один, кому по средствам,

По самой его сути хрипеть навзрыд,

Своей поэзии придав пристойный вид,

Потомкам передать её в наследство...

Он жил, как губка впитывая и внимая,

Пытаясь вникнуть в проблематику сперва,

Затем уж терпеливо и упорно отбирая

Запавшие на дно души его слова...

И пел он страстно, на разрыв аорты -

Таким жизнь лёгкая ведь не нужна!

Не ставил себе целью побить рекорды

Сборов - смущала, тяготила его мошна!..

Но не чурался, всё-таки, услады плотской.

С интригою кончаю... Это был Высоцкий !

Ровесник мой. Достоин памяти нетленной!

"... Он был источник дерзновенный

С чистейшим привкусом беды,

Необходимый для вселенной

Глоток живительной воды."