Пора становиться разумной: 
Ходить по земле - не летать. 
Мол, время о вечном подумать...
Стихов о любви не писать.

Прощаться тихонько с мечтами, 
И жизнью реальною жить. 
Оладьи печь внучке с блинами, 
Борщи на обеды варить. 

Но что-то всё время мешает  
Сменить моей жизни уклад: 
Опять я стихи сочиняю, 
Куда-то лечу наугад... 

Как прежде, душа нараспашку,
В надежде на чудо-мечты...
Но с грустью отметила как-то,
Что стали вкуснее блины
 
И тоньше, оладьи - пышнее...
От маминых - не отличить! 
Наверное, правда, старею, 
Но мне путной бабкой не быть! 
 
Могу с внучкой сбегать на танцы,
Такое порой учудить... 
Мне даже не надо стараться:
Я просто привыкла так жить.

В согласии полном с собою, 
На крыльях любви и мечты. 
И борщ, кстати, вкусный готовлю, 
И чудные жарю блины... 

А годы мои - просто цифры,
Ведь всем управляет душа: 
Живу я и радуюсь жизни...
Ах, как же она хороша!

Я птицей за ней вслед летела,
Забыв впопыхах про года... 
Нет! Это не старость, а зрелость, -
Когда ты душой молода!

© Copyright: Ирена Буланова, 2013
Свидетельство о публикации №113042606532