[659x]
Вновь под коньяк ругаешь дождь и осень,
И этот день, и этот мир вообще...
Ворчишь на не решённые вопросы
И непокой, прижившийся в душе...

Кто тебе доктор? - Это был твой выбор,
Поэтому тут некого винить...
Он стал потом цепочкой тех ошибок,
Которые тебе мешали жить.

Вновь коньяком ты согреваешь душу,
А не любовью и её теплом...
Скажи, зачем? Кому всё это нужно? -
Не оставляют чувства на потом...

Хотя, пожалуй... поступай как знаешь...
И выбирай, что хочешь, что к душе...
Коньяк, увы, проблемы не решает...
А есть она - проблема-то... вообще?


© Copyright: Ирена Буланова, 2017
Свидетельство о публикации №117101904846










[334x]