Вновь под коньяк ругаешь дождь и осень, 
И этот день, и этот мир вообще... 
Ворчишь на не решённые вопросы
И непокой, прижившийся в душе...

Кто тебе доктор? - Это был твой выбор, 
Поэтому тут некого винить... 
Он стал потом цепочкой тех ошибок, 
Которые тебе мешали жить.

Вновь коньяком ты согреваешь душу, 
А не любовью и её теплом... 
Скажи, зачем? Кому всё это нужно? - 
Не оставляют чувства на потом... 

Хотя, пожалуй... поступай как знаешь...
И выбирай, что хочешь, что к душе... 
Коньяк, увы, проблемы не решает... 
А есть она - проблема-то... вообще?

© Copyright: Ирена Буланова, 2017
Свидетельство о публикации №117101904846