Проносятся годы, белеют виски,
Всё горше заботы, всё больше тоски.
Тоски о минувшем, чего не вернуть,
О тех, кто отправился в облачный путь.
О странных потерях, о шуме побед,
О детях, что не позвонили в обед,
Никчёмных покупках, забытых друзьях,
Любимых пластинках разбитых в сердцах.
О юности, что пронеслась как во сне,
О нежной любви, что пришла по весне.
И хочется плакать, и хочется петь,
И хочется многое в жизни успеть…
Олег Штейнер |
|