***
– Мы встретились поздней Весной… Несмотря на холод и дождь мы встретились первым взглядом, первым прикосновением тел. Это была вспышка двух планет столкнувшихся во вселенной.
Я была тabula rasa. Нетронутые чистые листы моей книги были белыми, шелковыми, нежными. Ты боялся прикоснуться к ним, но моя чистота манила тебя…, и ты начал писать. Писать меня. Сначала делая это очень осторожно, нежно, не спеша. Я любила тебя. Каждое твое прикосновение, каждое слово во мне, каждую букву. И ты меня любил, я это знаю. А потом… а потом что-то изменилось, я перестала быть желанным дневником, ты делал во мне небрежные записи, забрасывал меня, рвал. Рвал беспощадно и злостно, не задумываясь о том, как мне больно, как плакала я в твоих руках. Мои белые листы пожелтели, меня мучило истощение, я была переполнена болью, но я все так же тебя любила…
Ты забыл обо мне. Я скучала. Иногда я плакала, иногда мне было страшно, но я ждала, я верила, ведь я любила…
–Ты вспомнил обо мне. Я знала, я всегда это знала, ты любишь меня. Я так рада снова тебя видеть. Любимый!
–У тебя прохладные руки и пахнут осенью. Уже пришла осень?. Неужели прошло так много времени?...Но я рада тебе. Ведь я люблю тебя.
Она закрыла глаза и наслаждалась его прохладными, но такими любимыми руками. Это последнее, что она запомнила о нем…
А он… он просто выбросил ее за ненадобностью. Ее потрепанный вид не привлекал его, ее истощенность раздражала его, ее серость вызывало только чувство отвращения. Он никогда не задумывался о том, что именно он сотворил ее такой: потрепанной, никому не нужной, унылой.
Он никогда не любил ее, он только пользовался ее телом…
В это же вечер на его столе красовалась новая, чистая, с белоснежными листами записная книжка…
***