Выйду во тьму. На воздухе хорошо.
Время словами остывшими истекло.
По бездыханной осени снег прошёл.
А мне тепло, Господи, мне тепло.
Глаз не кольнёт предзимняя седина.
Господи, брось дела, покури со мной.
Кто-то уставший третьим подсядет к нам –
вот бы сейчас по маленькой, по одной.
Мы помолчим о верности, о войне,
Глянем на небо – проблеска не видать.
А воздаётся каждому – разве нет?
Третий чуть слышно выдохнет: разве да?
Ветер очнётся, спросит, который час.
"Шёл бы домой," – толкнёт дурака в плечо.
Боли за пазухой много ли? В самый раз.
Мне горячо, Господи, горячо.
Гера Си