Ей целовали руки юнкера,
и бредили дуэлями корнеты,
ей посвящали (будто бы вчера)
свои стихи влюблённые поэты.
Дожди сменили белые снега,
и русая коса в плену метелей…
И сердцу дорогие жемчуга
осыпались и… как-то потускнели.
Лишь иногда, в цветных коротких снах,
о юности былой напоминаньем
приходит к ней далёкая весна,
и оживает сад воспоминаний,
где по тропинкам – без поводыря –
она идёт, уверенно ступая,
и блики, как на мыльных пузырях,
переливаясь радужно, сверкают.
Как прежде, коротая вечера,
она читает Чарскую и Блока,
и траченые молью веера
разглядывает, поправляя локон…
Ах, к жизни относиться как к игре,
не стоило, наверно, так беспечно…
она – как стайка мыльных пузырей:
так радужна и так… недолговечна.
Людмила Шарга, 2008