Спешат, куда-то стрелки циферблата
И времени шепчу я: Подожди,
Наверно, это Осень виновата,
Что снова по душе идут дожди.
Летят часы в невысказанной грусти.
Все в мире перевернуто вверх дном
И образ твой, что душу не отпустит,
Живет в ней меж реалией и сном.
Так идиотски жизнь распорядилась,
Что ничего нельзя в ней изменить
И мы попали к Господу в немилость,
Решая за любовь сердца казнить.
Пути закрыты в прошлое туманом.
Повисла из упреков пелена.
Ночами все сильнее ноют раны
И пью печаль гнетущую до дна.
Мне не хватает губ твоих и смеха,
И поцелуев в утренней тиши,
А голос, прозвучавший гулким эхом,
Растаял у заоблачных вершин.
Душа непониманием распята,
Но не прошу поблажек у судьбы.
Наверно, это Осень виновата,
Что не могу никак тебя забыть.
Ирина Стефашина
|
|
