Белым-бело.... Январская метель мягкая, в неё мало ветра. Она больше от покоя. Кутаюсь в неё, как в шаль. Ловлю мохнатые белые хлопья - невесомые бабочки зимнего царства.... По дорожке неведомыми письменами петляют чьи-то следы. Метель закрашивает их белым, не дав прочитать, не позволив разгадать её тайны. Кто умеет видеть сквозь снег, кто умеет слушать тишину, тот поймёт и так....
Время легло чистым листом. И где-то внутри страх - а вдруг не получиться - уже настолько знакомый, что почти не пугает, скорее удивляет своим присутствием. Не получиться может только у того, кто требует ожидаемого. У кого внутри небо, тот просто рисует жизнь.....
Макаю кисточку в метель. Не обязательно знать тайны, чтоб рисовать её танец...
[показать]