Жизнь становится пресно-привычной, 
Растекаясь по венам дорог, 
Между ночью и днём, в пограничье, - 
Время радости, время тревог... 

День грядущий нам что напророчит:
Возрождающий душу рассвет, 
Тьму озябшей от холода ночи
Или солнце желанных побед? 

Свежесть ветра иль вязкость тумана,
В многозначности сказанных слов, 
Правды свет или блики обмана 
На распутье двух душ и миров...

Где сейчас в море жизни мой парус, 
И какие там нынче ветра; 
Сколько лет мне счастливых осталось 
Или выпита чаша до дна?

Вкус вина потерял терпковатость:  
Стал похож на какой-то коктейль;
Крепость тоже исчезла куда-то... 
Всё не так: слишком пресно теперь. 

За мечтой реже хочется в небо: 
Нет желанья идти в никуда... 
Глупо это теперь и нелепо... 
И мне вовсе не надо туда. 

Мысли чётко срифмованы в строчки, 
И подобраны к месту слова, 
Но сильна ещё власть многоточий, - 
Значит, всё же надежда жива... 
 
Пусть опять жизнь смешает, как прежде, 
Быль и небыль, с реальностью - сны...
Пусть в душе просыпается нежность, 
Уловив лёгкий запах Весны.