Стихи разных авторов.
 [600x400]
День Победы.
Ветер весенний знамёна колышет
Празднует праздник Победы страна
День превосходный и свежестью дышит
У ветеранов горят ордена.
Люди, нам давшие праздник Победы
Родину славя на все времена
Держутся гордо, их головы седы
Им благодарна родная страна.
Вы в сорок первом Москву отстояли
Кровь проливая, держались стеной
Чтобы мы жили, вы умирали
Вырвав победу нелёгкой ценой.
Слёзы и боль, разорённые страны
Горечь потерь и деревни в золе
Видели всё и прошли ветераны
Бились за нас и за мир на земле.
Нам не забыть и пускай идут годы
Помнит весь мир, будем помнить и мы
Жизни отдавшие, братья народы
Спасшие мир от фашистской чумы.
Вами гордится наша держава
Есть в нашей жизни главный закон
Воинам павшим,вечная слава!
Ныне живущим, низкий поклон!
Владимир Гарбузов.
 [365x92]
 [600x400]
Письмо сына...
За иконой в доме мать письмо хранила.
Темными ночами клала под подушку.
Ей казалось, рядом сын, и в этом – сила.
Старый треугольник бережет старушка.
Шепчет строки сына с Божией молитвой:
«Здравствуй, дорогая мама! Жив, здоров я!
Представляешь, взрослый, пользовался бритвой,
А тебе желаю крепкого здоровья.
Жди, с Победой скоро я к тебе приеду…»
Утром все хлопочет и печет коврижки,
Чтобы были свежи к каждому обеду,
Ждет она сыночка, протирает книжки.
Их читал когда-то сын ее любимый.
Смотрит все в окошко: не идет сынок ли
По тропинке к дому… Взгляд ее тоскливый…
И от слез и горя уж глаза поблекли.
Вот и вечер. Снова треугольник старый
С нежностью целует, прячет под подушку,
Засыпая, шепчет: «Дай мне, Боже правый,
В сне увидеть сына. Прошепчу на ушко:
Милый мой сыночек, скоро наша встреча.
Все мои болячки лишь она залечит»
Николина Озерная
[365x92]
 [604x509]
Освободители Европы.
Уходят вдаль года и времена,
И люди те, что пережили беды,
Далёко и смертельная война,
И падает значение Победы.
Хоть с пафосом и говорят уста,
Но чувства услыхать не могут уши,
В словах высоких мощь и красота,
Но сопричастность не познали души.
Те, кто бывал хотя в одном бою,
Всю правду о войне узнали мигом,
Жизнь отдавая юную свою,
Война для них была смертельным лихом.
Ещё есть ветераны в наши дни,
Но их уже совсем осталось мало,
Достойны в жизни большего они,
Но обошли их почести и слава.
От привилегий дали только тень,
Обычные ведут их в жизни тропы,
И вспоминают лишь в победный день
Теперь освободителей Европы.
Анатолий Болутенко
[365x92]
 [600x450]
Баллада о матери.
Сорок первый – год потерь и страха
Заревом кровавым пламенел…
Двух парней в растерзанных рубахах
Выводили утром на расстрел.
Первым шёл постарше, тёмно-русый,
Всё при нём: и силушка, и стать,
А за ним второй – пацан безусый,
Слишком юный, чтобы умирать.
Ну, а сзади, еле поспевая,
Семенила старенькая мать,
О пощаде немца умоляя.
«Найн,- твердил он важно,-растреляйт!"
«Нет! – она просила,- пожалейте,
Отмените казнь моих детей,
А взамен меня, меня убейте,
Но в живых оставьте сыновей!"
И ответил офицер ей чинно:
«Ладно, матка, одного спасайт.
А другого расстреляем сына.
Кто тебе милее? Выбирайт!»
Как в смертельной этой круговерти
Ей сберечь кого–нибудь суметь?
Если первенца спасёт от смерти,
То последыш – обречён на смерть.
Зарыдала мать, запричитала,
Вглядываясь в лица сыновей,
Будто бы и вправду выбирала,
Кто роднее, кто дороже ей?
Взгляд туда-сюда переводила...
О, не пожелаешь и врагу
Мук таких! Сынов перекрестила.
И призналась фрицу: «Не могу!»
Ну, а тот стоял, непробиваем,
С наслажденьем нюхая цветы:
«Помни, одного – мы убиваем,
А другого – убиваешь ты».
Старший, виновато улыбаясь,
Младшего к груди своей прижал:
«Брат, спасайся, ну, а я останусь,-
Я пожил, а ты не начинал».
Отозвался младший: «Нет, братишка,
Ты спасайся. Что тут выбирать?
У тебя – жена и ребятишки.
Я не жил, - не стоит начинать».
Тут учтиво немец молвил: «Битте,-
Отодвинул плачущую мать,
Отошёл подальше деловито
И махнул перчаткой,- расстреляйт!"
Ахнули два выстрела, и птицы
Разлетелись дробно в небеса.
Мать разжала мокрые ресницы,
На детей глядит во все глаза.
А они, обнявшись, как и прежде,
Спят свинцовым беспробудным сном,-
Две кровинки, две её надежды,
Два крыла, пошедшие на слом.
Мать безмолвно сердцем каменеет:
Уж не жить сыночкам, не цвести...
«Дура-матка, – поучает немец, -
Одного могла бы хоть спасти».
А она, баюкая их тихо,
Вытирала с губ сыновних кровь…
Вот такой,– убийственно великой,-
Может быть у Матери любовь.
Ольга Киевская
[365x92]
 [600x450]
Горькая война
День Победы! Радостный и горький,
Ведь иной не может быть война,
И не все солдаты к гимнастёрке
Приколоть сумели ордена.
Сколько их легло на поле боя,
Закрывая Родину собой!
Все достойны звания Героя,
Но не с лучшей встретились судьбой.
Жизнь отдать они были готовы
И неукротимо шли вперёд,
Но остались молодые вдовы,
Детство незавидное сирот.
Было горьким и нелёгким время,
Не пришли любимые с войны,
Жизнь на женщин возложило бремя,
Были ещё малыми сыны.
День Победы – праздник всесоюзный,
Отдана великая цена,
День Победы радостный и грустный,
Забрала у жён мужей война.
Анатолий Болутенко
[365x92]
 [600x400]
Мать.
Приехали ночью в дорожной пыли,
В квартиру вошли беспринципно нахрапом,
Подняли ее и с собой увезли.
Исправно работают руки Гестапо.
А там коридоры узки и темны,
И ахнула мать, сыновей различая,
Стояли они вчетвером у стены,
Глаза опустили и страшно молчали.
Сказал офицер перепуганной ей:
«Мамаша, мне жаль. В половине шестого
За ложь расстреляют троих сыновей.
Тебе одного оставляем, любого».
И сердце у матери дрогнуло враз,
Ведь каждое имя сыночка, как порох,
Как подлое слово того, кто предаст,
Как выстрел в троих… Но в которых, в которых?
Стоят сыновья и не смотрят на мать,
И думает каждый: не надо, не надо,
Не надо меня из беды вынимать.
Другого спаси, кто находится рядом.
А слезы текут. Одного-то спасти,
Но быть в умерщвленьи других виноватой.
– Готовсь! Закричала: «О Боже, прости!»
И встала у стенки с родимыми. Пятой.
Андрей Бокза.
[365x92]
 [600x450]
Мне приснилась Победа...
- Мне приснилась Победа – из грома металла,
Из салютных огней, из родительских слез…
Будто этого зла в одночасье не стало.
Мне приснилось, что маме цветы я принес.
Мой товарищ во сне был живой, молодчина!
Он за мной закурил, он был здесь, а не там!
А ведь смерть по полям с оскаленной личиной
Все бежала, тащилась, ползла по пятам…
Мне приснилась улыбка и глазки сынишки,
Его теплые руки на шее стальной
И жена. Натерпелись, родные, с излишком.
Но во сне они счастливы были. Со мной…
Этот сон разбудил во мне прежнюю волю,
Он заставил забыть боль разлуки и ран.
И я понял тогда, что себе не позволю
Проиграть этот бой, - вспоминал ветеран.
Ведь негоже сдаваться, теряться, мириться
С тем, что сеет по миру старуха-война,
С тем, что в доме родимом бесчинно творится.
С тем, что за день седеет младая жена.
…А когда мы услышали важную эту
Новость в самом разгаре расцветшей весны.
Я подумал, что всем, заслужившим Победу,
Снились точно такие же, вещие сны.
Андрей Бокза
[365x92]
 [600x399]
Послевоенная песня.
Задохнулись канонады,
В мире тишина,
На большой земле однажды
Кончилась война.
Будем жить, встречать рассветы,
Верить и любить.
Только не забыть бы это,
Не забыть бы это,
Лишь бы не забыть!
Как всходило солнце в гари
И кружилась мгла,
А в реке меж берегами
Кровь-вода текла.
Были черными березы,
Долгими — года.
Были выплаканы слезы,
Выплаканы слезы,
Жаль, не навсегда.
Задохнулись канонады,
В мире тишина,
На большой земле однажды
Кончилась война.
Будем жить, встречать рассветы,
Верить и любить.
Только не забыть бы это,
Не забыть бы это,
Лишь бы не забыть!
Роберт Рождественский.
[365x92]
 [640x480]
Обелиск.
Лишь загорится в небе солнца диск,
А гомон птичий всех лишит покоя,
Цветы укроют этот обелиск,
Июньским утром детскою рукою.
Здесь чей – то прадед, дед, отец и брат,
Погибший в ту суровую годину.
Собою защитивший нас солдат,
Что был России настоящим сыном!
В день скорби долг наш – почести воздать,
Проливши у огня слезу – другую.
Вас помнят дети, внуки, помнит мать,
Чьё имя поднимало в штыковую.
Истории корней не обрубить!
Нас думать отучить, лишь – обезглавить!
Фамилии на камне – это нить.
Цветы под ними – от потомков память.
*
И вот что подумалось в минуту молчания…
Прошу прощения за солдатскую грубоватость.
Но с улыбочкой и помягче гадят политики.
*
Кто под бомбёжкой небеса молил,
Жизнь сохранить, чтобы увидеть маму.
Кто совершил всё из последних сил,
Спросить у нас за всё имеет право.
Как жили? Почему такой развал?
Курс доллара важнее, чем погода?
Кто в одночасье это всё просрал?
И почему в правительстве уроды?
Фашизму он сумел сломать хребет,
Четыре года вшей кормив в окопе.
Ворюг передушить сейчас – сил нет,
Поэтому Россия в полной жопе!
Солирует бессменный Президент!
Как не захапать славу вековую?
Олимпиада в Сочи. Во - концерт!
Да и жену давно пора другую.
Наворовавший много – сразу князь!
Алмазной награждается звездою.
Российская ему противна грязь.
И за кордон он, что само – собою.
Прости меня солдат. За что – не смог!
Стою в слезах, сам всласть повоевавший.
И мне осталось дошагать чуток.
Мой сын цветы положит мне однажды.
Я верю! Этим только и живу!
Пою любовь средь серости рутины.
Очнётся мать – Россия! Наяву,
Порвёт всю эту мерзость – паутину!
Что может быть прекраснее мечты?
Её свершенье и тому порукой,
Среди печальной скорбной тишины,
В моей руке лежит ручонка внука.
*
Не скрою, был приятно поражён количеством детей и морем цветов.
Может не всё так плохо?
Может – просто старея – брюзжу?
Дай то Бог!
Виктор Панов
[365x92]
 [600x399]
Живущим в мире.
Достатком жизнь утихомиря,
Смысл проповедуя иной,
Нам не понять, живущим в мире,
Какой достался он ценой.
Не видим мы, забывши Бога,
И память прошлого поправ,
Тех, кто от отчего порога
Ушёл в бессмертье, жизнь отдав.
Мы ходим с гордою осанкой,
Звук, слыша в поле, тракторОв,
И мысли нет, что это танки,
Преодолели с тыла ров.
Как безымянный из штрафбата,
Открыв в беззвучном крике рот,
Себя и танк одной гранатой,
Смерть презирая, подорвёт.
С «ура» поднимется пехота,
Для рукопашной, штык примкнув,
Кровавым умываясь пОтом,
Путь к отступленью, зачеркнув.
А смерч огня из пулемётов,
Как молотком по мостовой,
Положит, напрочь, третью роту,
ДарУя гибельный покой.
Нам неизвестно, что такое
Делить обойму на троих,
Для них - событье рядовое,
Бутылку выпить - для других.
И самолёт, летящий низко,
Не обещает нам бомбёжки,
Пот не от страха липнет склизкий,
Когда орудуем мы ложкой.
Зарницей дальнею сверкая,
Гроза для нас - небес вокал,
Для них – вдали передовая,
Где артобстрел идёт, как вал.
Где смерть гуляет безраздельно,
Где завтра их придёт черёд,
Нам не понять в своей постели…
Кто был убит - нас не поймёт…
***
И может быть, не только в мае,
Нам о Победе вспоминать,
Погибшим память воздавая,
Душой их подвиг осознать.
И затворясь в своей квартире,
Как за бетонною стеной,
Не забывать, живущим в мире,
Какой достался он ценой…
Евгений Шушманов .
[365x92]
|