Валентина Зырянова
Снился ночью мне сон:
отчий дом из далекого детства,
Где деревья до неба,
где сирень бьётся лапкой в окно.
Там весёлая мама,
творит пирожковое тесто,
И в очках круглых папа,
то ли спит, то ли смотрит кино.
В моей комнате тихо.
Кровать. Под накидкой подушки.
На стене милый коврик,
где олени стоят у пруда.
Монотонно «ку-ку»
счет ведет, как обычно, кукушка...
Льются тихо минуты…
И не надо спешить никуда.
Всё до боли родное!
Пытаюсь во всё тут вглядеться
В это теплое счастье,
чтоб впитать, унести всё с собой.
Что я очень любила,
что было так дорого сердцу…
Но уходит виденье
и алеет рассвет молодой.
Я пойду утром в храм,
чтоб поставить свечу пред иконой
Пусть украдкою слезы.
Вы простите, родные, за них.
Не вернуться назад,
не пройти вновь дорогой знакомой,
Где верхушки черёмух
в небесах иссиня-голубых…
