Она не пишет стихов она не любит вино
Она считает что мы знакомы очень давно
Она заваривает чай когда чайник остыл
Она делает все то чтоб я ее не забыл
Она мечтает о лете когда его нет
И на каждый вопрос у нее есть ответ
Она считает что ей не вредно курить
И что-то до сих пор мне не может простить
Она мечтает о лете когда его нет
Она одна для меня
Она не любит друзей которых я так люблю
Она роется в карманах когда я уже сплю
Она любит мечтать и говорить об этом вслух
Она делает слонов из очень маленьких мух
С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза
Это серая масса холодного льда
Ей приходится часто быть дома одной
Но она до сих пор почему-то со мной
(c) Дельфин

навеянное звонками проходящей недели, и "Князем", которого сейчас читаю в пол-глаза