Ты.
Твоя настойчивость.
Твои несовпадающие контуры.
Твои амбиции ярлыками на других людях.

Высунув язык и натирая коленки жёстким почти гостиничным паласом. Вырезаешь. Из плотного крашенного картона его фигуру в полумраке вчерашнего автомобиля, из телефонных помех его голос, из дымчатого пришоссейного снега его глаза.

Фрагментарная чувственность.
Замкнутая на себя чувствительность.
Протекающая на стыках адекватность.
Копирование образов без вникания в смыслы.

Романтика, высосанная из пальца и выдранная из контекста съехавшего набок восприятия. Спотыкаясь о троеточия, забывая о грамматике, блуждая в значениях слов, теряя нить повествования к концу первого деепричастного оборота.

Именно это мешает тебе обернуться и обнаружить, что рядом никого нет? И не было. Открой глаза – руки уютно легли на рёбра автобусной печки. Шаблон широких ладоней свернулся пергаментом и стал похож на бутафорскую карту сокровищ. Набери номер, не дожидаясь пока зазвонит телефон. Он ведь может и не зазвонить. И скорее всего так и будет. Но ты слишком занята ножницами и обрезками, сгибами и вырисовыванием искорок в глубине глаз перламутровым лаком для ногтей. Чтобы заметить, что уже давно не смотришься в зеркало. А лишь в огороженный рамой фотоколлаж из обрывков чужих жизней. Которые тебя не касаются.

(c) goldorange

[показать]