Я родилась в холодном феврале.
Не знаю, чем я выбирала?
Но выбрала холодный белый снег -
Зимы колючей шерсти одеяло.

И музыка моей души созвучна льду -
Ей нежность простотою незнакома.
Я в феврале своём ещё иду,
Иду давно и это аксиома.

Ах, отчего сегодня не июль?
И почему я родилась не в мае?
Не в сентябре, и почему я не бордюр?
Или не скрипка, и не камень.

Жесток, уныл, прекрасен этот мир
Февральской зимне-вешней перестрелки
То солнце льёт, то снежный вир.
И смелые цветы пускают стрелки.

Мне кажется что жизнь февральский сон,
А я в нём семиструнная гитара.
Цыганская душа, что в унисон
Поёт о том что потеряла...