Где?, не знаю.

А впрочем, неважно. Здесь любой догадается точно:

Он писал о пространствах отважно,

А она о скитаньях полночных.

Он играл, как церковник словами,

Заплетая узор красноречий,

А она, как художник мазками, рисовала в стихах бесконечность.

Пролетало беспечное лето, в суматохе звенящей столицы.

Он не был бесталанным поэтом,

Его Муза была здесь царицей.

Как любовь, его строчки горели и словами тревожа влюблённых,

Словно птиц золотистых свирели, волновали принцесс окрылённых.

А она вечерами мечтала и творила небесные дали,

Где она словно птица летала, на картине цветной пасторали.

Время судьбы людские закружит, время лечит и штопает раны.

Он когда-то был преданным мужем, а она лишь боялась обмана.

А она лишь боялась, наверное, слов лишённых правдивости света,

Для любви лишь в стихах, постепенно, находила для чувств своих место.

Так бывает. В потерянном мире, лишь стихами врачуются души.

Только Бог, что сломалось - починит и в шторма даст увидеть нам сушу.

Так бывает. Не знаю. Быть может.

Незнакомы мы с ними и с вами, но в желаниях наших,

Возможно, они станут, наверно, друзьями.

И когда вновь осенняя морось, за окном будет бегать по лужам.

Она скажет, что как он ей дорог. Она скажет, что как он ей нужен.

И обняв её хрупкие плечи, прижимая к теплу на ладони,

Он подарит любви своей вечность и её никогда не уронит.

Литературный портал

Борис Рудин