Купила билет до Омска (1000 руб.) и поехала.
Рюкзак самостоятельно закинут на третью полку. Путешествие началось!
Весь вечер и половину первого дня в поезде не отрываясь читала Ошо
"Храбрость" - вот уж в мазу пришлась книжка! Хоть дочитать и не успела
- пошли знакомства и разговоры, - но она, кажется, определила тон всей
поездки. Дух свободы и парения - именно так чувствуешь себя, когда
едешь одна неизвестно куда и зачем. И, действительно, никакого
менторского тона, который раздражает эго в некоторых других книжках
Ошо.



В вагоне моё внимание привлёк человек, спутанные волосы которого, а
также голый загорелый торс выдавали полную свободу духа и
передвижения. Т.е. явно хипарь и стопщик. Весь первый вечер пути он,
обливаясь потом, таскал по вагону какие-то одинаковые тяжёлые коробки.
Я, начитавшись Кротова, тут же решила, что чувак едет стопом, за что
помогает проводникам живой силой. На следующий день познакомилась с
ним. Оказалось, что на этот раз Костик везёт в родной Барнаул чьего-то
бэбика, по каковому случаю родители бэбика даже купили ему (Костику)
билет. Мне понравилось это "даже"! А стопом на поездах теперь,
говорит, стало ездить трудно, проводников прищучили из-за терроризма.
Жаль, забыла спросить, что за коробки он в таком случае таскал.
Тусуется он в последнее вермя в буддийском центре в Аскате, недалеко
от Чемала, делает росписи.
Подопечный бэбик Костика достал добропорядочных пассажиров,
постоянно торча в проходе вагона на подножках для залезания на
верхнюю полку и кувыркаясь там, как обезьянка. Пассажиры нервничали,
Костика это не трогало, потому что дело, собственно, происходило не в
его, а в нашем купе, где ехал сверстник бэбика. Я же в это время
читала "Храбрость" и потому была с бэбиком заодно, хотя, вообще-то, он
и впрямь мешался!

Потом со мной познакомился щуплый парнишка маленького роста,
черноволосый, смуглый и узкоглазый. Оказалось - алтаец, едет домой в
отпуск из армии, с Северного флота. Сколько он всего рассказывал! Про свой
любимый военный корабль, армейские порядки; про детдом, родной
райцентр Чемал, про то, что у него есть конь, что медовуха на Алтае -
под 60 градусов, а самогон делают из молока; где у них растёт кедрач и
как собирают орехи, что варган у них называется кумусом; как они с
отцом ездили в соседнюю Монголию торговать картошкой и орехами...
Абсолютно другая жизнь.
Восклицал, как ему повезло, что он меня встретил, и умолял после
Окунева приехать в Чемал в гости... Ну, в следующий раз.

Второй раз в жизни переезжаю Урал, но на теперь уже готова к
разочарованию: Уральские горы - маленькие.

В Красноуфимске (это Свердловская область, но если ехать не через
Пермь, а южнее, через Казань) получилась такая фигня.
У поезда бабки продавали мороженое по 10 руб., но я пошла к ларьку -
проверить, почём там. Подозрения оправдались, там - по 3.50, но
очередь шла медленно, к тому же мужики передо мной брали пиво и
высыпали на прилавок гору мелочи, откуда по монетке набирали стоимость
этого самого пива. А в это время на первый путь пришёл другой поезд и
загородил проход к нашему, на втором пути. До меня доходит, что
обходить далеко, время стоянки кончается, и типа есть вариант остаться
в грёбаном Красноуфимске без денег и паспорта, помахав ручкой рюкзаку,
едущему в Омск. Однако мужики с пивом не растерялись, крикнули мне
"Держись с нами - не пропадёшь!", попросили проводника прибывшего
поезда открыть двери тамбура насквозь, спрыгнули на другую сторону
сами и поймали меня. Забежала в свой вагон. Сердце колотится, руки
дрожат - короче, развлекуха с адреналином вышла на славу.
В моём купе уже "творилось страшное", т.к. оказывается, мой попутчик
тоже бегал за пивом в неблизкий путь, а мамаша его стояла на ушах...

День в поезде показался очень насыщенным.

------

Ещё одна ночь, и вот я в Омске. Сердечно прощаюсь с Костиком, с трудом
отрываю от себя едва не рыдающего от расставания алтайца.

Омск. Рядом с ж/д вокзалом надпись - "Кассы автовокзала". Ура.
Пристраиваюсь к очереди. Через некоторое время до меня доходит
несколько важных вещей: разница по времени с Москвой составляет три
часа, причём не в мою пользу, в таком случае последний автобус в
райцентр Муромцево отходит где-то через полчаса, а "Кассы автовокзала"
- вовсе не сам автовокзал. Чувствую, что есть маза на автобус не
успеть. Пытаюсь выяснить у окружающих, как попасть на трассу, ведущую
к Муромцеву, но никто не знает. Знают только, где автовокзал. Ну, еду
туда. Автомостов через Иртыш всего два, так что маршрутка на левый
берег идёт долго, и я успеваю увидеть зад своего автобуса, плавно
отчаливающий от остановки. Понимаю, что столь сакраментальное
опоздание может означать только одно: мне на этом автобусе ехать было
НЕ НАДО. Покупаю карту Омска и добиваюсь наконец от интеллигентного
омича заветной информации: на Муромцево ведёт трасса под названием
Пушкинский тракт. Во как, не больше, не меньше.
- А вы что же, на попутных хотите ехать??
- Ну, ушёл ведь последний автобус-то. Проеду, сколько успею до
темноты, а там заночую где-нибудь под кустом. Палатка, спальничек
есть.
- Да вы что - под кустом?! Вам что, 200 рублей на гостиницу жалко?
Ни фига себе, думаю. Конечно, жалко!!
На всякий случай подхожу к местным вокзальным бомбилам узнать цены до
Муромцева или до Окунева. 10 руб./км. Итого где-то 2500-3000 руб. Опа.
Нет уж, я из Москвы сюда за 1000 доехала.

Следуя указаниям интеллигента, доезжаю до границ города и за пунктом
ГАИ выхожу на трассу. Ждала не более 10 минут. Взял меня водитель
Женя, едущий до ближайшего села Петровское. Сам живёт и работает в
Омске - строительная фирма, а в Петровском у него фермерское
хозяйство. Выслушал мои расклады и пригласил к себе ночевать. Смотрю -
мужик хороший, ну и согласилась.
И было мне щастье. У него там целый зоопарк: стадо гусей, корова,
поросята, куры, кошки-собаки всякие. Хозяйством занимается
работник-инвалид (обморожение ступни, уж не знаю, по пьяни или
как), Серёга, доброй алкогольной внешности. Забавно, что
этот Серёга неуловимо напоминает Морозова - та же фигура, лицо,
возраст, тихий разговор - только много воплощений тому назад -
"молодая душа". Беседовали с ним ночью в сенях, пока хозяин смотрел
телевизор. Курили, гладили котят. Переживает он сильно, что колхозы
обеднели, работы нет, деревня умирает. Ну, мы-то с вами знаем, что это
всё субъективно, т.е. попросту говоря - неправда, а правда у каждого в
башке - своя. Хотела ему про это сказать - да не нашла слов. Жалею.

Женя относится к нему тепло, нежно и покровительственно. "Серёга! Ты
ведь у меня управляющий! Куплю тебе материал, построишь себе рядом
домик маленький, найдёшь бабу. Коня тебе куплю, как же управляющий
без коня?"
В честь моего приезда по указанию хозяина Серёга забил у меня на
глазах курицу. Я, конечно, вегетарианка, но в гостях - употребляю. К
тому же, интересно было посмотреть казнь. Я ожидала смертельных
воплей, но, оказалось, всё проще. Одним ударом топора отрубается
голова (щенок потом долго теребил её во дворе), а из шеи на землю
сливается кровь. Зовут кошек - полизать. А собак не зовут (и щенку,
кстати, досталось по ушам), чтобы не привыкали ко вкусу и не таскали
потом кур. Куриное тело ещё долго дёргалось в посмертных конвульсиях,
брошенное на поленницу.
Потом курицу кладут в кипяток и ощипывают перья вручную. Важно не
передержать, а то кожа слезает кусками вместе с перьями.
Оставшийся редкий пух подпаливают на огне. Я, честно говоря, с
технологией была незнакома.
Смертельные вопли, кстати, услышать-таки пришлось, когда Женя попросил
взвесить свинку - не на весах, а так, примерно, на руках. Серёга
поднял поросёнка почему-то за уши. Ну и визжит же он!! Потом за брюхо
- тот же результат.
Ещё из развлечений того вечера стоит отметить дойку коровы. Впервые в
жизни мне дали подержаться за эту махину! Хвост привязывается верёвкой
к ноге, чтобы не хлесталась по лицу, вымя протирается тряпочкой - и
вперёд. Не так-то это просто, надо приноровиться. У меня получилось
несколько раз, а потом перестало. Видимо, надо дёргать как-то
энергичнее, но она такая большая - страшно! Ну, Серёга сказал, ничего,
приезжай на недельку - научу.

В общем, переночевала замечательно. Никаких приставаний и прочих
неприятных моментов. Ночью Женя смотрел какой-то советский фильм. Я
тоже слушала, пока не заснула на огромных деревенских подушках в
сентиментальном настроении.

--------

Утром Женя подвёз меня на трассу, приглашал заезжать на обратном пути
из Окунева.
Первый взявший меня водитель (иномарка с правым рулём) оказался учителем
физкультуры. Рассказывал, как работал в Португалии. Что у них там чуть
ли не каждую неделю народные праздники, когда люди наряжаются, выходят
на улицы, поют и пляшут. Эх, вот бы посмотреть хоть разочек. Какие у
них там танцы? Наверное, что-то типа севильян?
Потом разговор плавно перешёл к Окуневу. Дед его видел неподалёку
летающую тарелку. "Ехал в машине, уже темно, и вдруг машина заглохла,
а сверху прямо на машину ударил яркий свет. Вышел, глянул вверх - она,
висит и светит. Через несколько минут свет погас, тарелка улетела." А
дед, мол, человек серьёзный. Ну, поверила. Ещё про бездонные дыры на
полях рассказывал. Тут я почувствовала, что место назначения уже
близко.

Второй водитель Лёша довёз прямо в Окунево, хотя ехал до Муромцева. По
дороге рассказывал всякие мерзости про местную жизнь: что много
энцефалитного клеща, среди местного населения полно энцефалитных
калек, а вообще они все алкоголики и идиоты, поголовно больны
венерическими заболеваниями, не лечатся, а продолжают трахаться,
потому что заняться больше нечем. В Таре купаться опасно, потому что
есть топляки и невидимые водовороты. Стопом ездить опасно, т.к.
насилуют и убивают... И ведь из лучших побуждений человек
говорил, предупредить меня хотел. Я уж и так тему перевожу и эдак, а
везде, по его словам, выходит плохо. Деревни, мол, умирают, вот
смотри - Муромцево, раньше был крепкий райцентр, а теперь сплошная
деградация. Ну, смотрю, и вижу обычные дома, чистенько, цветочки
посажены вокруг, целая улица новых кирпичных строений. Нормальный
райцентр! Тут уж я просто поразилась - смотрим с ним на одно и то же,
а видим РАЗНОЕ! В своей башке человек таскает за собой свой мир!

Жду-не дождусь, когда уж мы с ним доедем, чтобы не слушать больше этих
гадостей. Как раз тот случай, когда применяется симоронская техника
ПВБ. Полдороги твердила про себя "Пошёл вон, болван!", чтобы не
забыться, не поверить в эту поебень и НЕ ИСПУГАТЬСЯ. Так вот попадёшь
лапкой в чужой эгрегор - потом запаришься вылизываться...

Ну, слава Богу, доехали.
Стаса, у которого я думала остановиться, не было дома. А про Петю
с Кариной, с которыми я собиралась тут увидеться, чтобы поехать потом
на Алтай, сказали, что они... два дня назад уже уехали. Оп-па.
Неожиданный поворот сюжета. Ну ладно, так - так так, не так - так не
так. (с) Хвостенко, да? Или Фёдоров?

----

Устала писать. Продолжение следует.