Кто говорит, что время лечит, Должно быть, вовсе не болел. И не был жизнью покалечен, Как уголёк в костре не тлел. Не знал, наверно, адской боли, И мук израненной души, Что рвётся из груди на волю, Сжимая сердце, как тиски. Когда бегут кипящей лавой Внутри багровые ручьи, А по щекам струятся слёзы, Как воск расплавленной свечи. Когда, пронзая диким стоном, Наружу рвётся волчий вой, Но застывает в горле комом, Терзая плоть своей тоской. Теченье времени не лечит, Оно даёт душе остыть... Мы, просто, привыкаем к боли, И продолжаем дальше жить... © Елена Бычкова