Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным...
Она слишком умна. Улыбается, слушая лесть.
Коль она не захочет — заставить её невозможно...
Её надо понять и принять лишь такою, как есть.
Она — дивный цветок... но сорвать его не для любого,
Её нужно не просто хотеть, а безумно любить…
Она слишком строптива... Мужчину ей нужно такого,
Чтобы душу её, а не тело сумел покорить…
Возраст — ей не помеха. Она его не замечает...
Она, словно хороший коньяк, ещё лучше теперь.
Ни о чём не жалеет, о том, что ушло не скучает,
Она просто живёт, не считая побед и потерь…
Впрочем, жизнь и судьба её, правда, не очень щадила...
Но она, словно Феникс, из пепла восстала опять.
Чтобы всё пережить, чтобы стать ещё лучше, чем было...
Чтобы снова, как звёзды на небе, сиять и сиять…
Она может позволить на зависть другим, что захочет,
Она знает про то, что увидеть другим не дано:
И печаль, и любовь, и безумные длинные ночи,
Пьёт она, когда хочет, признаний хмельное вино…
И мужчины идут и идут вереницею длинной,
Соглашаясь на всё, не считая ни жизни, ни дней.
Чтобы пусть ненадолго, но всё же назвала «любимый»,
Чтоб хоть раз на мгновенье позволила быть рядом с ней…
У неё нет подруг. Есть завистницы. Их очень много...
И мужчины-друзья... Новый будет, раз старый ушёл.
Но никто не уходит. Она вовсе не одинока...
Одиночество — миф, если даже одной хорошо…
Она пахнет духами и сексом, и чем-то тревожным...
Чем-то терпким и сладким... Так, видимо, пахнет беда.
Ни забыть про неё, ни уйти от неё невозможно,
Коль узнал ты её, ты полюбишь её навсегда…