Мне всю эту фантазию больно читать. Где-то в душе, в мыслях может и написала бы письмо в облака... Только нет никакого утешения, НЕТ. Фантазия не утешает меня, увы, а только становится еще больнее.

Да, милая моя, фантазия....да, она бывает разной...но всякий раз она даёт то, чего в реальности нет, но чего ты, представляя, очень, очень ждешь и даже живешь радостью таких картин, или же напротив, представляешь то, что , как тебе кажется, поможет избежать....ну того, чего мы боимся....Думаю, очень рациональные люди этим не страдают, это больше относится к романтикам. А облака...облака...облака это юность долгой дорогой в целую жизнь. Но да,бывает, что они уносятся безвозвратно, но и нам тогда уже не до них.... Только они были, есть и будут всегда, а мы, моя дорогая ... а нас уже никогда не будет.