Своих лучших сынов, Данаан,

Ты теряешь в степях, не простившись.

Плачет племя, от боли укрывшись,

Истекая от множества ран.

Но омоют ли воды твой меч,

Вновь прославленный вечною битвой.

Лишь скорбящий читает молитвы,

Лишь идущий молчит, чтоб сберечь.

И прошепчет сухая трава,

Вспомнив песню холодного моря.

И забытому жребию вторя,

Обездвижит пустые слова.

Запечатаны в недрах меж скал,

Не сплетенные твердью реликты.

Кто дары не бросал в ноги свиты,

Тот давно свою славу снискал.