Может, однажды, в пучине событий,
В смене картин обветшалых времён,
Тихо живя на пороге открытий,
Веру в себя обретём.

Снова и снова себя истязаем
Вечной, как время, борьбою с собой.
В долгой войне мы, как будто на знаем, 
Чем тот закончится бой.

Раненым сердцем мы тянемся к жизни.
Плачем. А битва всё также идёт.
Только порою (как дети капризны!)
Право крадём на полёт.

Смело ступая по жизненным тропам,
Вдруг вспоминаем, зачем мы пришли.
Это - победа... И смерть, как потопом,
Смоет нас с грешной земли.