Соколиная охота на сердце.
Гордой птице было, просто, плевать,
Что в степи полночной некуда деться,-
Слишком глупо жар ладонью скрывать.
По траве промчалась конница,- больно...
Под копытами клубится жара.
Полыхало, споря с птицею вольной,
Да не долго, а, всего, до утра.
Снова вырвалось: не стало сдаваться,-
Окропило алым зельем крыло.
Что ж ты, сокол, не спешишь возвращаться?
Или вновь тебя чутьё подвело?