Дождь угрюмо-монотонный
ноет в три ручья.
Улетают купидоны
в тёплые края.

До весны,
бесповоротно,
лук на бечеве.
Им, мальчишкам перелётным,
холодно в Москве.

Прокурлыкают, взовьются,
в небе пропадут.
Стану ждать.
Когда вернутся,
может, попадут ?


© Copyright: Ирина Мацигура, 2016