Некоторые спрашивают: "Кто написал эту сказку?"
Никто ее не писал. она сама родилась неоформившимся звуками, несказанными, зависшими на кончиках языка словами, забытыми рифмами или замершими звуками.....
Некоторые спрашивают: "Почему написали эту жизнь?"
Да просто потому что она имела место возможности быть.... то есть она могла бы быть где ни будь и как ни будь и почему-то....
Некоторые спрашивают: "Почему ты так думаешь об этом?"
Да просто.... просто потому что это я - мне иногда нравится думать о не сбывшемся, не сбудущемся, несбыточном и просто лежащим рядом с нами, параллельно с нашим миром и нашими мыслями.....
"- Ты написал очень злую сказку.
Я смолчу по одной простой причине: я не умею писать добрые..."/с/
...
...
Эту сказку я не расскажу. Она просто останется в моих снах или тех мыслях, которые бередяться, рвут сознание и толкаются в мыслях перед тем, как сознание окончательно упадет в забытье. Но и там - сны. Вот только это лично мои сны и сказки. И я их только лично буду холить и лелеять.
Они добрые, но некрасивые.
...
...
Как стаи птиц над городом взлетали мусорные кульки...